Friday, September 04, 2009

Dust

Foto: Danny Rangel

O cavaleiro mexeu um dedo e depois o outro. A guerra tinha sido dura e os claroes de luz criados pelos embates de espada ainda reluziam nos seus olhos, piscando os avidamente. Olhou pro céu e ele tava azul claro, com nuvens brancas limpidas a passear. Um passáro verde parou ao seu lado, no ramo da árvore morta da fortaleza, e o cavaleiro reparou que uma folha tênue crescia nesse ramo. O pássaro arrancou-a e levou-a com ele, para longe, por motivos seus. O cavaleiro respirou fundo e pensou no que havia passado. No combate contra o colosso, contra o coragem, contra o desilusão. Como percebera no final que eram todos partes dum todo.


Agora tinha uma lança nas suas maos, mas uma armadura dourada nos ombros, um cabelo prateado, os olhos pretos, profundos. Começara algo, e iria acaba lo.

Ocre

Foto: Danny Rangel


Sou fruto de um universo negro que me perdura
Uma mancha desbotada na noite
Cinzenta, umas vezes azul, raramente amarela
Como as luzes da noite
Do candeeiro no fundo da rua
Cheio de traças energéticas, mortiças.
Inebriantes naquele momento apenas
Pois no seguinte estarão mortas

As personagens da história se fundem na inicial
Refúgio da fortaleza é aberto novamente
E a arvore seca na praça recebe o inquilino
Um sorriso de contentamento
Tudo é cinzento
Tudo é preto
Tudo é ocre
Tudo sou eu, e eu sou nada.

Uma fuga desconexa
Uma fusão de individualismo
Uma queda controlada
Uma negritude escondida
Uma mão que procura ajuda
Outra que a segura
A solidão que me desprende da vida
Volta e vai, como ondas num mar calmo
Outrora bravo
E ele vence.

ranigamI - Imaginar

Foto: Danny Rangel

Esta casa rouba me a independência, esta vida rouba me a vontade. A facilidade desta vida torna se uma activa facilidade de apenas existir, o que cria medo de sair, de viver. De poder imaginar. Imaginar é como queimar, o cérebro queima com uma luz tão intensa que nos tolda o pensamento racional, que se torna difícil as palavras acompanharem o raciocínio, tal como agora comigo. O fluxo é enorme na minha cabeça, como o sol de um mundo vivo a reflectir sobre um mundo morto, num universo paralelo bastante distante. E tudo o resto é fumo, que advêm do fogo da imaginação. Desde o mais pequeno engenho humano, à mais simples obra de arte, é tudo imaginação. A matemática é imaginação, a biologia é imaginação, tudo é imaginação de algo. As palavras que escrevo, cada uma, cada letra, são imaginação. São criação imaginativa do homem comum e incomum. Um devaneio que julgamos ser racional quando na verdade é só imaginação. Imaginamos o mundo de forma matemática pensando que o estamos a prender sobre regras imaginativas. Números e processos que explicam algo, números que imaginamos e criamos, criação humana. E existe, existe porque foi imaginado. Quando imaginamos algo criamos algo. Criamos uma ideia, uma imagem, um número, um mundo, uma pessoa, um nome, um animal, uma palavra, uma atrocidade ou uma vida. O meu devaneio acaba assim, agora, com um belo e estrondoso ponto final, um ponto final imaginado, que apenas termina a frase porque alguém imaginou que pudesse ser assim e criou essa regra, regra essa que colectivamente seguimos cegamente, por vontade própria, pensamos, ou será isso também uma imaginação? Imaginamos que somos livres e somos, e ainda bem.